Ах, написать бы чтонибудь готическое, надрывное, прекрасное в своей темной сути, каплях крови и грустных глазах провожающих закатное солнце. Но… не написать. Уборка, стирка, магазины, памперсы, пельмени, зарплата которую задерживают, отсутствие солнца, дождь на улице, радио звучащее из колонок. Сонная кошка, ребенок который хочет общать меня и только меня.
А про радио эротичный голос распинается про секс на пляже. С ума сойти. Осень. Догнала и меня, догнала—а-а-а-а-а. Блин. Тьфу противно. Даже сны сняться дурацкие. Сняться те кто умер, сняться те кто не умер, но за них начинаешь переживать. А еще я сегодня во сне смотрела мультик. Француззкий про велосепедиста и его бабушку. У Бабушки была белая с коричневыми пятнами ушастая собака…