Другие.
Мир, состоящий из темных улиц. Гарь, жгут костры в баках из под мусора. Греются люди, протягивая к ядовито желтому огню худые руки с тонкими пальцами. Черно серые, белые с красным, синие и светло коричневые обноски, лохмотья, треплет ветер. Пронизывающая до костей ледяная стужа, и… страх. Нет не так, СТРАХ. С большой буквы, страх, желание убежать, спрятаться, забиться под кровать и смотреть оттуда сквозь щелку, вздрагивать, слышать шаги, чужие, тяжелые, чувствовать вонь немытых тел, гниль, перегар. Темные демоны твоей души, тени на стене отплясывающие страшный танец, зовущие за собой. Наверное ты хочешь чтобы все закончилось, чтобы все остановилось, чтобы тебя спасли. Так бывает только в сказке малыш. В реальности ты спасаешь себя сам, встанешь и идешь, туда, на свет, умирая, убивая, не особо заботясь что есть добро и зло. Коверкая свою душу, свою суть и свой мир. Там, глубоко, он останется таким же страшным, он будет возвращаться к тебе во сне, и ты будешь просыпаться, цепляясь пальцами за белоснежную простынь, комкая в кулаке мягкую ткань, ты будешь плакать не в силах избавиться от своего второго я…Остановись…
Мир, снежно белый, морозный, глубокий спокойный. Белые стволы деревьев скованные льдом, белые волны застыли ледяными, пенными гребнями. Ты смеешься, кружишься словно ребенок впервые увидевший снег. Скользят по льду ноги, падаешь, поднимаешься, во взгляде искры золота синее небо и зелень вод.
– Ты знаешь что лед бывает разный?
– По цвету?
- Вообще разный! – в тебе столько, столько непонятного, столько близкого, столько…чужого. И я отступаю, мотаю головой – Расскажи? – Ты говоришь, захлебываясь словами, это ведь, только сон. Тут ты можешь сказать все, тут ты можешь быть другим, тут можно откинуть маску. Я слушаю, улыбаюсь, слова улетают как снежинки в ветреный день.
- А снег? – ты ловишь теплыми пальцами кристаллик, протягиваешь мне – Смотри, она прекрасна да? Правда ведь? – и я киваю. – Правда. – Ты и сам похож на снежинку. Острую, колючую, красивую и…ты растаешь едва тебя согреет чужое тепло, выскользнешь из под пальцев, упадешь на землю каплей воды, чтобы потом, подняться в небо снова. Тебя ранит чужое тепло, ты не умеешь его принимать. Доверься…
Мир, темные доски веранды, шелестит белая бумага, падают в маленькое, искуственное озерцо обрамленное камнями, лепестки вишни. Отражается луна в черном, бархатном небе. Тут нет страха, нет боли, тут гуляет в сером, расшитом лунными нитями кимоно одиночество. Девушка с пепельно серыми глазами, ярким макияжем и веером. Одиночество бывает прекрасно, одиночество для тебя это совершенная женщина не требующая, не любящая, не просящая и не ждущая. Она подходит, легко касается тонкими пальцами плеч, она шепчет на ухо что тебе не нужно больше ничего, она звезда и…боль. Но боль одиночества ничто по сравнению с болью потери. И ты любишь ее, любишь почти на физическом уровне. Сопротивляясь всем и всему, ты устал от боли, боишься и бежишь. Наслаждайся…